Couchée sur les ténèbres

1.
Elle souille sa face dans de splendides brassées 
d'herbes d'hiver et fientes d'araignées bleues,
elles se nichent dans la courbe de son épaule
et sortent ses tétons au crépuscule, ils chuchotent
comme des étourneaux à l'oreille de sa lune.
Cela coule comme l'encre dans l'ombre de sa cicatrice,
devenue caves et pouces, enfouie
dans sa chair.
C'est un tatouage de la naissance en négatif
et les voix de langues vierges, comptant
ses nervures d'abaques comme des arbres qui tombent
et poumons qui implosent.

Par dessus le rideau déchiré de son sommeil,
dans les chambres de toux incessantes, les fantômes
reposent leur tête sur des oreillers jaunis par sa lune,
broche de rubis de nuit empilés haut en esquilles
coquillages, brunissant telles les fenêtres de l'hiver,
crissant comme le cellophane et gelés comme les étoiles.

Elle est un voyage de murmures
dans un sang familier, une rivière de bouches anciennes
avalant les chants de milliers de coeurs,
tourbillon d'un arc de lumière fracassée, respirant
l'air noir d'étoupe et de glaise, réfléchie
comme langue du ciel et grondements
d'âpres palais, éclatée comme la pluie.

2.
Elle est géniale et pourpre dans la mort,
et mime de ses mains de fumée et d'os en poudre,
et joue le caillot contre la montre.
Cligne sa paupière de chaise à bascule, poussière grinçante,
et lave la blanche racine amère, emmélée
autour de son poignet parfumé de crasses moites.
Elle se rappelle ses enfants marchant
à reculons sur des cercueils gris ardoise dans un hiver lointain,
et les muqueuses en écharpe au bout des doigts
dans une ombre arctique.
Quel était le nom du premier qui tomba?
Etait-ce "Calamar de nuit" ou "Coquillage en rêve"?
(Sa plus jeune plus belle que les étoiles)
Elle est souvent
un canyon qui pleure et coupe l'oeil
et laisse une blessure rouge, profonde comme une viande tranchée,
muscle mis à nu et os de collines sèches, couvertes
de côtes de chevaux, sauge pâle et bleue.
Le ciel couché sur le ventre regarde,
son corps d'eau en globes noircis, 
et saules, poussière de gousses près de la barrière geignarde,
où peaux et plumes deviennent fétides
avec des vents d'éther bouillants

Une libellule bleue s'échappe de sa bouche
et des abeilles collent son oreille olivâtre.

3.
Elle fléchit sa cheville, où de petits os
chantent un hymne tombal de visages enragés
écrasés contre le jour, laissant
de mousseux morceaux d'écume. Elle est ensevelie
avec des braises rugissantes plein la bouche,
elles sont étoiles et doigts, ondulant
à travers les chevelures des arbres, et lissent
les cicatrices et blessures avec une flèche 
de tissu soyeux.
Elle se souvient le soleil et les temps
où elle a chu de son centre de carbone.
Etait-elle un diamant réveillé en feu
et bandé de langues
de pluie mordante, exhumé comme des corbeaux
rappelant leur noir graisseux
comme des lieux de sang. (Quelqu'un gît se décomposant
dans les champs, empoisonné sans nous)

Elle ne peut revenir
ni rêves sur des mers éveillées,
ni ne peut régurgiter les os de ses enfants
comme elle le désire, bercer le fémur
la scapule, la colonne vertébrale qui riait
tant, elle sent leur douceur 
au bout de ses doigts et détourne son visage de nous
et nous ne sommes plus.

Laissant des trous

L'araignée en offrande
prie la lune
globulaire et obscure,
sa voix fragile
griffe les arbres.

Au loin,
le rêve d'empreintes de pouce
sur un verre givré.
De vieilles gorges tourbillonnantes 
avec l'âge,
sondent l'eau.

Des bouts de doigts durcis
dans le sommeil, courbent
le coquetier de lune.

Des oiseaux noirs graisseux
picotent l'air
avec des becs emmeillés,
laissant des trous.

Plateaux en sommeil
des corbeaux écornent les antéfixes
et silencieusement
salent la mer;

Somnanbuliques encres
le sperme
pressé contre
les ombres,
pressé contre
la fenêtre de la nuit.

La chair s'annonce elle-même,
main dans l'aile
aile dans la langue.

Galets gris moussus
leurs lèvres figées,
couvent dans la gourde
comme l'araignée retourne au brouillard
le brouillard retourne à la  terre
et la terre retourne au chant.

Joe Dale Tate Nevaquaya